Nach Hause möchte ich
LESEPROBE / BIRGIT MÜLLER-WIELAND / FLUGSCHNEE
19/05/17 Geheimnistuerei. Dinge, die man fühlt, über die in der Familie aber nicht gesprochen wird. Die Leichen im Psycho-Keller rühren sich, im Roman „Flugschnee“ von Birgit Müller-Wieland. - Hier eine Leseprobe.
Von Birgit Müller-Wieland
Nach Hause möchte ich.
Dieser Satz war in mir, Simon, heute Morgen, als ich aufwachte und nicht mehr wußte, was geschehen war. Nichts wußte ich mehr, nichts von dir oder mir oder irgendjemandem sonst. Nur dieses diffuse Gleiten gab es, wenn man sich in den Tag hineinarbeitet, aus Träumen heraus oder Drogen. Und etwas mitnimmt: ein Bild, eine Stimme, einen Satz.
Überall war es weiß, als ich aufblickte, makellos weiß, eine Art grundloses Existieren – es zog einen Schmerz nach sich. Der Schmerz war wie etwas, das ich einmal gekannt, aber irgendwann vergessen hatte.
Weißweißweiß.
War es Licht?
War es Farbe?
Der Satz blieb. Er glühte weiter in dieser blendenden Gleichgültigkeit, die alles erfüllte – außen wie innen.
Aber nach einer Weile, die eine Sekunde gewesen sein könnte oder eine Stunde, dachte ich: nein.
Nicht weiß. Nicht weiß ist das, sondern grau, gräulich. Eine glatte Fläche. Und je länger ich sie betrachtete, desto mehr veränderte sie ihre Struktur, wurde porös, löste sich schließlich auf in Helles und Schattiges. Und später oder gleich taten sich diese feinen Linien auf, ein Netz von Linien, und in den Ecken weiteten sie sich aus, zu Rissen.
Und während ich all das sah, war klar: Ich bin das, Lucy.
Nach Hause möchte ich.
Dann begriff ich: Das ist die Decke meines Zimmers.
Ich liege im Bett.
Das Zimmer muß ausgemalt werden, dringend.
Stop. Falsch.
Es dauerte, bis ich fähig war zu erkennen, was falsch war. Worum es ging.
Darum ging es: Um meinen Körper.
Mein Körper war nicht mehr da.
Keine Schwere von Armen und Beinen, kein Kopf im Kissen, keine Zunge, keine Zähne im Mund.
Das war das Seltsamste: dieses Nichts.
Nur mehr aus zwei Augen bestand ich, die nach oben starrten und die Decke des Zimmers betrachteten, mit dem abgebrochenen Stuckkranz aus Lorbeerblättern in der Mitte.
Von einem Lorbeerblatt hing ein Faden, ungefähr drei Meter über mir.
Ein grauer, von fahlem Licht erhellter, zarter Strick.
Das war wohl der Zeitpunkt, an dem ich zu schreien begonnen habe, denn plötzlich spürte ich meinen aufgerissenen Mund, ich spürte ihn! – und das Verebben von Schall im Raum, und über mir schwebte, als ich wieder nach oben schaute, der Spinnwebfaden langsam hin und her.
Und gleich darauf war ein Gesicht neben meinem und eine Hand auf meiner Wange.
Die Hand war trocken und warm.
Sie konnte sprechen.
„Beruhige dich“, sagte die Hand, „ich bin da. Du hast wieder geträumt. Ruhig, ganz ruhig.“
Und allmählich wußte ich, daß die Hand zu Lisa gehörte, die im Nachthemd vor meinem Bett kniete.
Als sie unter die Decke kroch und sich mit ihrem fülligen Körper an mich drängte, erinnerten sich meine Fersen an ihre kalten Zehen und mein Rücken an die Art, wie sie ihre Brüste von ihm fernhielt. Und mein Hintern, der ihre Oberschenkel berührte, wußte, wie oft er schon genau da gelegen war, fast in ihrem Schoß.
In dem Weinen, das mich nun zu schütteln begann, tauchten alle Nächte und Morgengrauen auf, in denen Lisa zu mir gekommen war und mich aus Träumen gerettet hatte, die über meinen Verstand gingen. Und während meine Schulterblätter ihre Flüsterworte spürten und das Kissen rund um meine Nase nass wurde, beschloss irgendeine Kraft in mir, aufzustehen und etwas zu ändern.
Mit freundlicher Genehmigung des Verlags Otto Müller
Birgit Müller-Wieland liest aus „Flugschnee“ beim Literaturfest am Samstag (20.5.) um 12.30 in der Galerie im Traklhaus, zusammen mit Elke Lazina, die aus ihren „dichtungen“ lesen wird - 
